Дневник
Случайный взгляд: там, на столе Лежит тетрадь. Миг слабости преодолел И стал читать.
Забылся совести зарок, Вскипела кровь: Горячим пульсом между строк Стучит любовь.
У ревности слепой в плену, Не мог понять: Когда успела?! Почему Не стала ждать?!
Но постепенно, исподволь, Со всех сторон, Вдруг затопила эта боль, И понял он…
Что эти мысли все - о нем! И все слова! «Я умерла сегодня днем. Я умерла…»
Читал, дрожа, и понимал: Не сможет жить… Она жила. Она могла Его любить!
Жила в аду, жила в бреду - Напополам. Надеялась, ждала: а вдруг Все скажет сам?
Но где там было говорить! И до того ль!.. Пришлось ей до конца допить Всю эту боль.
Любви своей, своим слезам Закрыла дверь. В другие, честные глаза Глядит теперь.
Как вынуть нож из этих ран? Как излечить? Чем оправдаться за обман, Помочь забыть?
Люблю… Прости… Слова в плену Былых обид. Не согласится все вернуть И - не простит.
Нет… Лишь - спасти и уберечь, Уйти, молчать… Лишь в памяти крупицы встреч Перебирать…
В мечтах прощенным ею быть, Любить, ласкать, Сходить с ума, ботворить, И – вспоминать.
…Укором скорбным и немым, Как светлый лик, Лежит тетрадка перед ним – Ее дневник.
Июль 2007 г.
|